Venons-en à ce cher François Ier d'Angleterre, le plus médiocre des Juifs, le plus juif des médiocres, concentré de merde ambulant, médiocrate surtitré et argenté, François Ier racole de téléportation en téléportation de titeca en titeca, depuis une vieille génération de vingt cinq ans, il philosophe prétend-il, en fait grand dévoreur de livres devant l'éternel, l'éternel le lui rend bien ; il est inspiré l'ami François ! Voilà ce qu'il prétend haut et fort ! Entre l'inconnu et le connu, il n'y a pas de frontière. S'il n'y a pas de frontière, c'est qu'il y en a une. Enfoiré de merde, merci pour l'ambivalence. François à longueur de vie; hante, racole à qui veut l'entendre, sa philosophie de pacotille, mais personne n'est dupe alors il parle tout seul, et un homme seul a toujours, raison, et un ! François, pour bien faire; fait parfois médiocrement la manche, mais il est trop riche pour ce tour là; alors, il rentre sagement bredouille de son bonnet éternellement coiffé; de son couvre chef, François est barbu, une barbe hirsute, et avale dans sa gueule d'hirsute, une médiocre cigarette qu'il coiffe d'un fumet de cancer des poumons, car il tousse, François, il tousse comme un beau diable, d'ailleurs diabolique ne l'est il pas ? Le conseilleur, n'est pas le payeur, la critique est aisée, l'art est difficile. François le Ier pourri, consume ses cigarettes, comme il consume la société, dont il profite allègrement. Un jour, il toussait sans conscience et sans retenue, ça m'agaçait, je voulu lui donner une leçon, et c'est lui qui me répliqua, en m'infligeant, deux magistrals et forts coups de poing à la figure : le mouton trompeur avait encore un cur de lion. Enfin; Kaivers, lui dit, avec tout l'argent, que vous avez, vous pouvez, vous offrir, une paire de chaussure, et François de le promettre, la semaine des quatre jeudis. Enfin, quand le soleil se couche, c'est l'heure du vieux-François, qui avant de s'étaler, n'arrête pas, de caresser le sommet de son crâne hirsute, pour calmer une tempête intérieure. (Apocalypse Now, Colonel Kurt) François, pulsionneur de pulsions de mort. Ses dents remplies de chicots l'empêchaient de se tartiner les croûtes. La société est pourrie François, mais vous êtes le plus pourri d'entre-tous. Le docteur Peutin passait, rentrait chez lui, et François le malheureux, lui dit comme à son habitude. "Point de non retour Dr Peutin. Point de non retour." Philosophons toujours, il en restera de toute façon rien du tout, ashes to ashes, François le yuppie.
Patrice Vareltzis